Tudo quieto. Isso não quer dizer que o silêncio reina.
Ao longe ouço o choro de um bebê, pessoas conversando em algum quintal de casa...
Música. Isso não quer dizer que seja uma da melhor qualidade, e não é falando do gênero em si, mas da letra, arranjos, tudo muito rude. A rudeza do inverno em pleno verão.
Em alguma árvore os passarinhos cantam. Talvez celebrando alguma nova vida, ou somente porque encontraram uma sombra em meio a esse calor.
Sufocante calor. Parece que o chão das casas, ou o calçamento da rua, estão em contato direto com o magma do interior do planeta Terra.
A Terra em todos os seus pontos respira de uma forma diferente. Alguns festejam, outros dormem, alguns usam das festas um meio de trabalhar, outros do sono eterno de muitos mais do que imaginamos, descobrem uma forma de ganhar dinheiro. Dinheiro honesto, mas à custa do sofrimento dos outros.
O brusco passar das horas, suave caminho dos segundos. E todos se dirigem ao mesmo lugar.
